Im Magazin der Frankfurter Rundschau, vom Samstag (22-08-2020), haben wir uns in Sevilla an einem Ort gelangweilt, an dem sich schon Obama und Sophia Loren gelangweilt haben, und konnten unsere offenen Hemden, in Cádiz, nur nachts am Wasser entlangtragen.

Noch gibt es viele von ihnen, vielerorts. Man kennt sie. Ist zumindest mal an ihnen vorbeigefahren. Hat sie irgendwo gesehen. Alte Männer, halb Bauer, halb Prophet, die braungebrannt und alt an Straßen stehen, ihr Pferd vor einer Kneipe parken und den Rest ihres Lebens auf Plastikstühlen verbringen, wie man sie aus Schrebergärten oder von der Klagemauer kennt. Vor das Haus irgendeines Landes gestellt, in dem die Frauen fromm sind und die Männer wenig Auswahl haben, ist egal welches, in unserem Fall Spanien. Generell ist alles Südländische eine Kur. Man gewöhnt sich dort den ganzen Mist ab, treibt langsam hin zur Wahrheit. Immer auf Umwegen. Auch wenn's nervt. Aber der Umweg ist das Ziel und so. Man muss an diese Wahrheit kommen, wie man an eine brennende Bushaltestelle kommen würde, so nah wie möglich, aber nicht näher, wie man nicht zu nah an die Sonne möchte, und wenn man dann da ist, und es wirklich will, wird es das einzige sein, was man in diesem Augenblick tun muss: Nichts [...]