Fieber­haft flirrt das Zick­zack vor den Augen. Oben und unten schla­gen weiße Linien auf schwar­zem Grund aus, verdich­ten sich zu einem großen Pouf, der ihr Muster aufnimmt und verdop­pelt und verdrei­facht, verdeckt durch eine Umkehr, Schwarz auf Weiß, Zick und Zack.

Aus den Kurven formt sich die Silhou­ette eines elegan­ten Dandys heraus, der ein Proto­typ sein könnte für die gut geklei­de­ten Herr­schaf­ten um die Jahr­hun­dert­wende: Aus dem umge­kehr­ten Zick­zack wird ein langer Mantel mit Taille, betont durch eine gekonnte Arm-in-die-Seite-Pose; die Beine über­ein­an­der­ge­schla­gen und die Körper­hal­tung gespannt, auch geis­tig alles auf Zack; Ziga­rette? Selbst­ver­ständ­lich!, lang und galant wie sein Herr, der sie in seiner Linken trägt, ange­win­kelt und abge­stützt; es blit­zen an modi­schen Fines­sen: grüne Socken aus den Schu­hen, ein mäch­ti­ges Collier vor dem aufge­stell­ten Kragen am Hals. Und ein langer, zause­li­ger Bart. Pelz­be­setzte Ohren. Zwei lange, sehr lange Hörner, rank und schlank und mit ihren zwei­far­bi­gen Ringeln fast aufge­hend im gezick­zack­ten Hinter­grund. Eines der viel­leicht groß­ar­tigs­ten Bilder in der aktu­el­len Ausstel­lung "Kunst für Alle": Es zeigt ausge­rech­net einen – recht human daher­kom­men­den, aber eben doch: – Ziegen­bock.

Schöp­fer des tieri­schen Dandys ist Ludwig Hein­rich Jung­ni­ckel, der öster­rei­chi­sche Maler und Illus­tra­tor, der sich in seinem Werk mindes­tens ebenso oft dem Tier wie dem Menschen widmete. Oder einer phan­tas­ti­schen Schnitt­menge aus beiden: Neben dem sendungs­be­wuss­ten Bock sind es vor allem die galant geklei­de­ten Gril­len, die als echte Fashion­vic­tims mit kunst­voll besetz­tem Schuh­werk, Rüschen, Pelz­kra­gen, Spazier­stö­cken und flat­tern­den Umhän­gen das beson­dere Faible von Jung­ni­ckel illus­trie­ren.

Die menschliche Faszination am Tier

Gebo­ren wird Ludwig H. Jung­ni­ckel 1881 in Wunsie­del. Freie- und Auftrags­ar­bei­ten, Bildende Kunst und Grafik verei­nen sich im Œuvre des Öster­rei­chers und lassen sich auch in seinen frühen Jahren kaum vonein­an­der tren­nen: In München besucht Jung­ni­ckel die dortige Kunst­ge­wer­be­schule, bald darauf verdient er sich mit seinem Bruder erstes Geld durch den Verkauf von Zeich­nun­gen an Touris­ten in Rom und noch­mals später ist man sogar im Vati­kan so von Jung­ni­ckels Werk begeis­tert, dass man dem jungen Talent eine Ausbil­dung zum Kirchen­ma­ler nahe­legt.

Seine tatsäch­li­che Passion soll aber in Wien auf den Weg gebracht werden: Hier wech­selte Ludwig J. Jung­ni­ckel mit einem Inter­mezzo in München zwischen Akade­mie und der Kunst­ge­wer­be­schule, mit nicht einmal 20 Jahren entwarf er für den bekann­ten Kölner Scho­ko­la­den­fa­bri­kan­ten Stoll­werck Sammel­mo­tive: Einen Fuchs in Karo und Pelz, und wie als Vorgriff: einen Stein­bock in, genau, Zick­zack­ge­wand. Tiere ziehen sich fortan als roter Faden durch seine Bilder, und auch, wenn nicht alle das mensch­li­che Mode­be­wusst­sein über­tref­fen, so strot­zen sie immer vor Üppig­keit: Präch­tige Papa­geien aus dem Tier­gar­ten Schön­brunn, zeternde Flamin­gos, gefähr­lich schöne Schwarze Panther. Selbst in den stär­ker an ihrer natür­li­chen Vorlage orien­tier­ten Moti­ven scheint Ludwig Jung­ni­ckels feines Gespür für die mensch­li­che Faszi­na­tion am Wesen Tier hervor, die jedes einzelne Blatt über die bloße Abbil­dung erhebt. Da ist jede Menge Bewe­gung und Dyna­mik, Panther fauchen und flet­schen die Zähne, Vögel halten ihren Kopf aus dem Bild heraus und schräg zum Betrach­ter: Look at me, ich schaue zurück!

Als Meis­ter seines Fachs erwei­tert Jung­ni­ckel die eige­nen Gren­zen der Grafik immer wieder, mit der Entwick­lung seiner Spritz­scha­blo­nen­tech­nik eröff­nen sich tech­nisch völlig neue Möglich­kei­ten. Das Ergeb­nis sieht aus wie ein heißer, flir­ren­der Sommer­tag mit seiner Schwe­be­par­ti­kel-schwan­ge­ren Luft: Neben Tier­por­träts fertigt der öster­rei­chi­sche Künst­ler so unter ande­rem ein Tennis­spiel mit Sport­le­rin­nen im weißen Kleid, die im Schat­ten der Bäume den Ball hin- und herflie­gen lassen, eine Wiese mit Arbei­tern oder einen Obst­gar­ten nahe einer Wald­lich­tung, in dessen Schat­ten mystisch und wild­ro­man­tisch die tolls­ten Farben aus dem Dunkel heraus­tre­ten. Die aufge­spritz­ten Schich­ten über­la­gern und über­lap­pen sich, ihre sicht­ba­ren Parti­kel verlei­hen den Bildern eine sanfte Träg­heit, die Kontu­ren verschwim­men gemäch­lich. Und, was die neue Tech­nik so span­nend macht: Es ist eine Grafik ohne die wich­tigs­ten Merk­male einer Grafik, ohne starre Kontu­ren und ohne Linien, die Formen erge­ben sich aus ihren Flächen.

Zu den berühm­tes­ten Werken Jung­ni­ckels gehö­ren aber die Kinder­zim­mer­friese, die er unter ande­rem für das Palais Stoclet in Brüs­sel entwarf – und die, wiederum in einer ande­ren Tech­nik gefer­tigt, zusam­men mit Spritz­scha­blo­nen­bil­dern und Holz­dru­cken das stilis­ti­sche Können Jung­ni­ckels bele­gen: Die tropi­sche Fülle wird hier mit einem Mini­mum an Farben und durch­weg grafi­schen Linien illus­triert; Nashorn, Gnus und Stein­bock, Tiger, Frösche und Schne­cken, Pfauen und exoti­sche Vögel liegen in einem Garten Eden zwischen Palmen, Kakteen und Sträu­chern versteckt.

Was auf eine kleine Metallplatte so draufpasst

Vom zwischen­zeit­li­chen Erfolg seiner Arbei­ten kann Ludwig Jung­ni­ckel, der trotz gemein­sa­mer Ausstel­lun­gen nie zur Wiener Seces­sion gehörte, nur eine Weile profi­tie­ren: Sein soge­nann­ter Arier­nach­weis wurde nicht weiter­ge­ge­ben, eine vermut­li­che Denun­zia­tion zwang ihn zur Ausreise, und die Gestapo räumte seine Wohnung. Im heute kroa­ti­schen Opatija versuchte er das, was ihm bereits als Jugend­li­chen ein biss­chen Geld einge­bracht hatte: Er verkaufte selbst ange­fer­tigte Zeich­nun­gen. In den 1950er-Jahren zog Jung­ni­ckel schließ­lich nach Öster­reich zurück, erst zehn Jahre später wieder nach Wien. Sein Atelier war in der Zwischen­zeit zerstört worden, und mit ihm etli­che Bilder aus der Zeit vor dem Zwei­ten Welt­krieg.