Eine Woche bevor alles besser werden soll, hocken hundert Männer auf den Dachstreben eines Fußballstadions in Monrovia. Unter ihnen ein weißes Meer aus T-Shirts - etwa 40.000 Menschen tragen die Farbe ihrer Hoffnung, ihres ungekrönten Königs, die Farbe von King George, so nennen sie ihn. In ihre Nasen zieht der Geruch von geräuchertem Fisch, den schmale Frauen in breiten Bauchläden durch die Ränge pressen. Und der scharfe Smog von verbranntem Diesel, der aus einem Generator unter der Tribüne dampft.
„Weah!" - „Weah!" - „Weah!" Jeder Schrei ein Überschallknall.